Eu não choro mais nada
Não peço licença para entrar
Nego giro e sal no rastro
Estouro as bolhas do pé
E finco o outro perto da caixa
Solavanco e médias móveis
Perdida eu não sinto mais nada
Tudo que é lágrima não escorre
E o que é riso não ressoa
Bebi as entranhas de um gole
Sorvi
Eu não vivo mais nada.
Olha você ali, pedalando a bicicleta
Que me levou ao destino combinado
Onde os meus músculos frouxos e rasos
Transformam a matéria bruta
E a solidão em pneus de carro
Nós viajamos foi a primeira vez
Que no meu peito uma canção soou
Cada verso se multiplicando
Enquanto eu questionava nossos meios
De estar perto e longe sempre
Ao mesmo tempo em ambiente quântico
Então foi lá que eu te vi eu sei
Morri de súbito coração valsando.
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É tarde,
nenhum sono
repõe o que não vivi.
É tarde,
nenhum amanhã
cura a antiga ferida
que em nós sangra.
Agora,
que não há sonho
posso, enfim, dormir.
Agora
é tarde demais para morrer.
Agora,
resta um único desfecho:
de novo, acordar por dentro.
E acordar sempre
até que volte a ser cedo.
Mia Couto. Em: Tradutor de Chuvas (2011).
Não sei se o suor do meu trabalho
E da marcha frenética despendida
Foram as causas do meu falho
Ou eu não entendi a despedida.
A eternidade que a todos atordoa
O riso alto na noite febril
Que é sentir falta do acalanto de mãe
Formidável criatura despeço-me
Voltarei ainda no canto dos meus ancestrais
Porque a vida é ciclo ainda antes de ser
Até que tudo acabe
E pequenos indivíduos convulsos
Perdidos no transe do medo
Perguntem o que acontece
Já que a eternidade foi mera promessa
Tudo acabou quando acabará
Inclusive as unhas dos seus pés
E a vela da jangada do Dragão
Sobrevive apenas a lágrima
Num lampejo de saudade.
Procurei nos caminhos encontrar
Mas era pífia encenação
Falta de grande propósito
E indisposição com o cosmos.
Eu tentei me ajustar (ou algo assim)
Todavia nunca deu certo
Porque caminho com os relógios
E não sei quando parar.
Extrapolei os meus limites por vezes
A mágoa que me causei, apesar de perdoada,
Não será esquecida
Por uma causa mais justa.
Confabulei com os meus próprios inimigos
Desta e de outras vidas
E por apenas um átimo de suspiro
Não fui covardemente vencida.
Sabotei sonhos que ainda não tinha
Para aprazer completos desconhecidos
E assegurar migalhas de comiseração
Quando ainda nem conhecia o pão.
Incentivei revolta e boicote
Anulei minhas pequenas satisfações
Em troca de absolutamente nada
Ou um poético vazio existencial.
Fui pessoa de não ter a mim
E negar-me mesmo três vezes
Encerrar portas, janelas e bueiros
Para não ouvir o galo cantar em protesto.
Mas então anunciaram liberdade
Com o repicar de sinos, de hora em hora,
Imaginei pilhéria de qualquer desalmado
E ignorei o sol da meia noite a convidar-me.
Mergulhei num sonho puramente fictício
Para acordar sem o beijo da princesa
Aturdida ainda, porém persistente
Como em uma visão nos áureos tempos árduos.
A pulga do desejo me mordeu
Inoculou seu despudor
Sob a minha pele
Sobre a minha pele
As marcas da devassidão
Ainda contida
Mostram-se vivas em vermelho
Pura expressão da selvageria
Corrijo o tom do escândalo
Com o negro discricionário
Que não é luto
É muito mais.
Uma lista de livros escritos por mulheres maravilhosas que li em 2018 e recomendo:
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